Говорила мне раз критикесса,
управительница литпроцесса,
что пишу я не то и не так,
что на мне ей-де видится ряса,
что в стихах не хватает ей «мяса»,
а без «мяса» искусство — пустяк.
И не мог я понять критикессу,
словно вышел медведем из лесу.
Долго думал, однажды решил
ей с досады ответить: «Больна ты!»
Но она уже сдристнула в Штаты,
проклиная «кровавый режим».
А недавно узнал я о даме,
что смакует она в Телеграме
гибель тысяч и тысяч солдат.
И дошло до меня, лоботряса:
вот какого хотелось ей мяса,
критикессе, лет двадцать назад.
2023