Свет внутри, что храню и лелею,
Не заметен уже и под лупою.
Я под стать серым будням серею,
И за это корю себя, глупую.
Мои строчки больны и убоги.
Меланхолия - вещь приставучая.
Я сама себе строю остроги,
И сама себя, кажется, мучаю.
Жду, что всё мне однажды зачтётся,
Несмотря на натуру протестную:
И желанье взлететь ближе к солнцу,
И попытки познать неизвестное.
И неважно, что меньше поётся,
И плевать, что всё реже мечтается.
Моё сердце по-прежнему бьётся.
Сердце бьётся, а значит справляется.