Часы откашляли двенадцать,
Но глубоко спит ветхий дом.
«Ты крепко спи, ведь как-то даже,
И ты падешь в культурный слой».
А мне причудилось, наивно,
Рисунком детским в голове,
Я видел чудную картину,
Но страх читался на лице.
Обманут Ею. Чувства ложны,
Я сам надеялся страдать.
Мне говорить об этом тошно,
А уж писать…
Не знаю даже, как так вышло,
Что я решил: прекрасно будет
Поверить в некое возвышенное,
А на себя с презрением плюнуть.
И верить в образы и знаки,
Детерминировать себя -
Нелепо так же, как пытаться
Поверить в собственное Я.
Ты знаешь, правда, надоело,
Скорей качаться бы на люстре.
Но Та, тихонько мне напела:
«Страх - истина в словах безумцев».
***
Искусство - отрада? Да я б не сказал -
Страдания, конец любви уз…
Но даже Сократ пред гибелью стал
Трудиться на поприще муз!
Но муза устала и яду достала,
Сократ, старичок, и отъехал.
Не уж, так плохо он писал,
Чтоб так расстаться с вдохновением?
Опять о чём-то ни о чём…
Вокруг хожу, да около.
Я сам не знаю, почему,
И что всё это стоило,
Но исповедь дает награду,
Когда слова твои не лож.
А исповедуюсь я, правда,
Не как Аврелий, как Берроуз…
16.05.2023