наслежу на своём пути,
оставлю след в след,
выпью музыку из камня гамм,
чудовищно спекусь в такт,
моя заря вкрутит в патрон пыж
выстрел сберечь в живых…
как тускло возникли дни сразу,
уронили постные годы до отвращений,
и раскрасил свет небо цветом лишений,
а я ребром вен кровь перерублю,
заставлю бритву резать глотки настоящим,
приму выстрел в упор,
стихами сжалюсь…
а время меня,
вспоротого,
ремнём стянет,
стекут угли в маске в пасть костра,
зачавкает,
насытит голод тепла,
и молния ослепит хрусталики во взрывоопасных линзах…
а занозы застрянут, обводя вокруг пальца,
где по одной плоскости логика,
по другой хотел слова,
да не умел хлебать ненависть,
ножницы дня кромсают улыбку на сухожилия,
перелётными птицами завалено небо,
и это не белая спесь,
не чёрная суббота,
мозг растопырит мысль,
сквозь стетоскоп обалдел бы больше,
если бы мог…
наследить на своём пути, –
нужны большие буквы,
существовать без чего мне худо,
потому что это корни мои,
память моя,
суть моя,
боль моя.