А из крыльев — по лёгкому пёрышку
выдирали… Полно сволочей.
Злобой хвастались и топорно так,
и вопрос не стоял: зачем?
Крылья это мои, а ваши где?
Не боясь, к солнцу жгучему мчусь.
Как живётся вам в мире аспидном,
как смеётся в раздрае чувств?
Я спасаю перо последнее,
будто насмерть стою: не отдам!
Вам всё мало... Такие бедные!..
Нет ни совести, ни стыда,
Всё забрали... Рисую пёрышко.
Вам картина моя к чему?
Но врываетесь в жизнь напористо,
говорите: какая муть.
Не послать бы вас нафик к лешему...
Чтоб вы канули все во тьму...
Чем бы зло в мире этом не тешилось,
наказание будет ему.