Преддверье ноября, а лес шумит листвой,
жужжит осенний шмель над венчиком ромашки,
такая неба синь, хоть пей её из чашки,
и меда аромат шлет клевер луговой.
Покой и благодать, ни зла, ни суеты.
Мокшанская* вода под солнышком искрится.
Тепло, как в летний день, летают рядом птицы.
И бабочка у ног садится на цветы.
Но вижу темный крест за старою ветлой.
Ни имени, ни дат. Кто ты, дитя России?
Иль в непогоду был бурлящей взят рекой?
А может, завещал, чтоб здесь похоронили?
Здесь солнышко, как мать, согрело холмик твой,
осенние дожди оплачут всё, что было,
укутают снега, а соловей весной
напомнит обо всём, что было сердцу мило.
Преддверье ноября, а лес шумит листвой,
мокшанская вода под солнышком искрится,
медовый аромат шлет клевер луговой.
И хочется и петь, и плакать, и молиться.
* - река Мокша в Мордовии