Убегаю без оглядки,
чую сзади, чешет клык,
о мои босые пятки
догоняющий старик.
Скоро он в свои объятья
заберет меня, скомкав
и в морщинистые платья
облачит, к рукам прибрав.
Стану я совсем не годным
и к веселью и к труду,
и не буду больше модным,
и на верно пропаду,
ожидать своей могилы
как расплаты за житье,
мысли грустные как иглы
превращают мозг в дырье.
Многое уже не сделать
время нужное прошло,
и нет смысла прыгать, бегать
и пытать на взлет крыло.
14.08.2002г.