В тридцать пятый раз, на моих глазах, веснушчатая старушка Солнце ломкими соломенными спицами распускает серую шаль, до прорех вытертую кочками и котами.
Распускает обратно, на звонкую, серебристую, текучую пряжу.
Знать, сызнова навяжет нынче и сок березкам, и озерцо лещику, и дождишко покосам.
И человечишкам – чаёк)
Гожая ещё пряжа. Даст бог и нынешний год сдюжит.
Давеча ж дюжила...