Так выпадают птенцы из гнёзд - пробуя твердь крыла. Ростиком крохи едва ли с горсть, все они мал мала.
Небо смеётся: "Подлетки, эй! Хватит в траве сидеть! " Шепчутся травы клубками змей: "Ссслабым и глупым сссмерть!"
Ветер толкает, ероша пух на тонкой худой спине. Кажется, крылышки весят пуд, сил оттолкнуться нет.
Небо смеётся: "Вставай, птенец, вызов просторам брось! Помню был маленьким твой отец, тоже неважно рос! Дней он с пяток сидел под кустом, Думал, не полетит. Только и слышал : "том-том-том-том" билось в его груди. С музыкой ветра сливалось в такт, гулко стучало в высь... Ну же, крылатый, давай, вот так! Сильно-пресильно злись! "
Маленький стриж как пружина сжат, словно из стали сшит. Мягкие перья его дрожат, и с ними он сам дрожит.
Взмах бесполезный, ещё другой... уходит внизу земля. Внутри отчего-то легко-легко, как будто пух тополя собрали, и туго набили в бок - стриж легок и невесом... И воздуха свист, и его глоток, похожи на чудный сон.
А небо смеётся смехом отца: "Я верил, взлетишь, сынок!"
Но почему же стриж без конца в синеве этой одинок?
29 мая 2023 г.