Всё, что во мне угасло не совсем,
Я ковыряю, как дыру в заборе,
Через которую я прежде видел море.
Теперь же знаю: там развалины и склеп.
И примириться как, когда залез и выяснил,
Что море – это ваза,
Что на надгробье у забора, пред дырой?
Теперь же, отодвинув щит живой
Из вазы и воды, –
Видна лишь Смерть тут.
И даже бы, поставь я вазу здесь,
На прежнем месте, где дыра зияет –
Так кто-то же придёт, поковыряет,
В дыру взглянёт, воскликнет: «Посмотри!
Там, за забором – море впереди!
И нам всего: перемахнуть забор –
И к пляжу устремим свой кругозор!»
И мне опять, в степенность облачась,
Безумцу объяснять не торопясь,
Де: «То не море: ваза за дырой!»
«Откуда знаешь?» – и безумец мой,
Вслед за бесчисленно подобными ему,
Нырнёт в бутылку – и пойдёт ко дну.
И наблюдать всё это нету сил!
И разве ж я о знании просил,
Что это море – ваза за дырой?!
Но с знанием сим я потерял покой.
И всякий раз, как и сейчас, я не пойму:
Зачем тебе всё это говорю,
Когда уже ты лезешь на забор?!
Да, лучше от дверей отнять узор
Морской той вазы, что смущает молодых.
И, вазу грохнув, в дырку затолкать сей стих.
5 июня 2023