Под брюхом биплана АНа
Винты гнут траву июля.
Дропзона – родная мама,
Спасительная пилюля.
И будет коротким слово,
На пафос не будет видов,
Кивнёт командир: «Готовы?»
И «Ха!» – прогремит на выдох.
И снова нас борт встречает,
А мы же за борт всем скопом!
Секунды в года вращаем,
Коль вдруг не заладится что-то.
Расслабившись на потоке,
Подальше пошлём приметы.
И снова по струнам-стропам
Пройдёт перебором ветер.
Не надо нам песен гордых,
И гимны слагать не сто;ит,
Пусть будут лишь два аккорда,
Но слушать мы их будем стоя.
Пусть мысли не лягут в рифмы –
Была бы лишь малость яви
О том, кем мы раньше были,
О том, кем теперь мы стали…
Спасённые Богом за веру,
Мы словно под куполом храма –
Спускаемся с неба на землю,
Но мало нам этого, мало…