Сколь ты внезапен, резкий переход,
Меж наших пограничных состояний:
Рука, что потянулась нас обнять, сжимается в кулак,
Изыскивая "точки попаданий".
Глоток вина, что выпит в чью-то честь,
Не успевает оросить собою душу,
А уж бокал летит "тостуемому" в лоб,
И "похвалою" юбиляру "жарим" уши…
Поля портретов чистим всякий день
От комьев пены и продуктов вязких,
Чем жизнь снабжает руки и уста
Парадного письма ценителей «изящных»…
Искусство счёта до пяти, науку паузы, молчанья,
Мы обретём, когда не станет в них нужды…
О, край заоблачный! Лишь здесь царит покой:
Безлюдно, холодно, безмолвно и печально…