В эпилептическом припадке софитов
Она казалась почти неземной.
И, увлекаясь прозою Свифта,
Накрыла словно взрывною волной.
Она любила очень странные фильмы,
Хотя в кинематографе
была не сильна,
И в мочках тонких качались дельфины,
ВолнЫ автографы.
Она сама, как волна.
В фантасмогорическом танце победы
Она сама выбирала, с кем быть.
Она с энергией Атомной Леды
Могла убить и могла оживить.
Она дрожала, как тень в полумраке,
Хотя боялась лишь по сути себя.
В огне софитов алым пошлые маки
Подняли в танце безумную рябь.
В неудержимом порыве страданий
Она проживала все истории книг,
A он тонул в её глаз океане,
Душой ловил каждый скомканный миг.
Он уплывал за тридесятое царство,
Он покорён был её смелой игрой,
А время, словно не яд, а лекарство
Казалось ей. Она была молодой.
Он возвращался в туманы фантазий,
Он не любил — Он хотел лишь владеть.
Он предпочёл бы укол эвтаназий
И пожелал в чарах быструю б смерть!
Но на пороге встречала не буря,
Не страсть забытых зовущих пустынь,
Она волчицей в овечьей лишь шкуре
Тогда предстала во сне перед ним.
И он не знал, что со всем этим делать.
Она - другая. Родная, и что?
Она домашняя. Хрупкая крепость.
Она - не та. Всё не так! Всё не то...
Вернуть бы мрак уходящего лифта
И всё, что было в туманном бреду!
Но...
Она любила неистово Свифта,
Минимализм и души чистоту!
(6.6.2023)