Как-то раз, от скуки, видно,
закручинилась Блоха:
«Мне, друзья, признаться стыдно,
даже чуточку обидно,
что не знаю толк в стихах…»
– Сочинять? Что здесь такого?
Ерунда! – зудел Комар.
– Мысль за мыслью, к слову слово,
получается толково, –
и присел на самовар.
– Что же? Пробуй, бедолага, –
усмехнулась Моль, - хи-хи!
Есть чернила и бумага...
мы от цели на полшага!
Эка невидаль - стихи!
– Уф-ф! Ну, если это просто,
время нечего терять:
«Вечер. Тихо. В небе звёздном…» –
Клоп зевнул, добавив, – поздно…
будем завтра сочинять.
Клуб писак был утром в сборе.
Каждый счёл других учить,
полагая, что лишь в споре,
получить он сможет вскоре
от поэзии ключи.
– Эту я писала строчку! –
надрывалась слёзно Моль.
– А вот я здесь ставлю точку! –
и Блохе Тля хоботочком
надавила на мозоль.
– Ты украл четверостишье, –
уличил Комар Клопа.
– Ну и что? Твой гнев – излишне!
Посудачат, вновь затишье,
а толпа? Она – глупа!
Мимо Муха пролетала
и услышала сыр-бор.
– Поэтессой быть мечтала, –
изумлённо прошептала, –
но, чтоб так?! Какой позор!
Ведь Поэт – умелец штучный,
а не массы ширпотреб.
Мысль в полёте – горы круче!
Скажет слово – мир могучей!
Он недаром ест свой хлеб!