увы! среда, она жестока
она тактильна и больна
и в ветры буйные с востока
как я, безумно влюблена
на ритмы рваные порвётся
на рифмы бедные забьёт
на неба глас не отзовётся
и к четвергу на нет сойдёт
я в среду утром вспоминаю
что не звонил уже сто лет
всем тем, кто дорог был без края
а, впрочем, в этом смысла нет
ведь трубки их — не трубки мира
не зарастёт ко мне тропа
я — аколит и брат Сатира
я тот балда, что без попа
а в среду вечер... такой томный
кто — в бар, кто — в дом, кто — насовсем
кто погрустит над сказкой тёмной
кто был (и будет есть) никем...
я в среду ночью замираю
и равновесие ловлю
я с богом в кости не играю
я ненавижу и люблю
а что среда? в ней мало проку
то — лишь один из тысяч день
не стать в отчизне мне пророком
облюбовал я полутень
------
июнь 2023