Однажды,
в Италии,
летом знойным,
в пустынный полдень,
на узкой улочке
старинного города,
ослепленного солнцем,
я встретил старушку,
одетую в черное.
Не видел ее
ни раньше,
ни после,
поздоровался,
Синьора, бонджорно!
Одежды теплые,
платочек темный,
подумал,
она уже не похожа
на итальянку,
как русская,
украинка,
сербка,
гречанка,
даже католичества
было мало,
словно она
из вечного рая.
Увидел ее глаза,
скорбь,
любовь,
печаль,
тишина,
а за углом,
немного позже,
я повстречал
старуху другую,
совсем не похожую,
тех же лет,
несомненно,
вида временного
и современного,
в шортах коротких,
в рваной маечке,
со стрижкой
под мальчика,
губы в помаде,
худа,
загорелая,
вся при параде,
все еще спелая,
на многих тоже
была похожа,
в поисках счастья
пустопорожнего.
В тот день,
тем летом,
я увидал,
узнал,
ликовал,
это была победа!