***

Чувствую,  не быть мне мало-мальским писателем на старости лет.  Ну, а поэтом!!! - про это  вообще  лучше не заикаться.

Помолоду,  бывало,  встанешь поутру,  стихи откуда-то  льются, как из рога изобилия. Нынче - сплошная дребедень в голове.

Говорят,  полюбить надо. И тогда (возможно!?) вернут силы небесные утраченный божий дар. 

Проходили уже.  Учёные. За всё платить надо. Не факт, что в денежном эквиваленте (но и это бывало в добавок к общему компоту).  Главное  - геморрой на всю оставшуюся жизнь.

Придется писать путевые заметки, раз  уж с дневниками такой конфуз вышел.