Жемчугами рассыпана в травах роса,
Спит туманной дороги струна..
Духи леса уносят свои чудеса,
Став тенями забытого сна..
Опоясан забвением древний погост,
В алых далях - кукушечный крик.
По чащобе разносится стук: это дрозд,
Встретил солнца рождения миг.
Но едва ли грустит он в час светлой тоски,
Ведь июньская ночь коротка:
Мимоходом пройдёт, погостив у реки,
Небеса притемняя слегка.
Мрак не властен над краем... Лишь ветр ледяной
Шлет по полю серебряный звон,
С Беломорья летя, где степенный прибой
Катит отгласы прежних времён.
М.Прохоров (06.2023)