Не по сезону холодят ночные сумерки,
И мысли прячутся в карманах сна.
Мы умерли, мы все наверно умерли, –
Лихая молодость погребена…
И старый друг не постучит в окошко за полночь,
Не спросит почитать тебе стихи,
Дописанный сюжет в тетрадь. Иначе всё
В эпоху свеже крашенных стихий.
Не разгорятся разговоры, стихнут дымными
Кострами у затишливой реки.
И тени пишут пятнами чернильными,
Стекают с обессиленной руки.
Художник Аксинья да Палома