Всё, как прежде идёт
от темна до темна.
Вроде пули в живот...
Знаю, это война,
кровь и грязь, жесть и слёзы,
а кому-то на торт — сливки, сбитые в розы.
Или орден на грудь,
по звезде на погоны.
Время — градусник, ртуть,
рельсы и перегоны...
Или просто болото в схемах грязной игры...
Ждём опять мы прихода месси'и?
Всем — на дно и давайте пускать пузыри
через спазмы в амнезии?
Кто-то ловит здесь рыб в жёлтой, мутной воде,
кто-то строит дворцы за кордоном.
Кто-то в зверя стрелял, но попал в лебедей,
а теперь голосит баритоном:
- Всё прекрасно и здесь всё идёт хорошо,
вам прописана анестезия.
Вот такая она моя боль... Обожгло.
Это тоже Россия.
Синеокая, светлоликая...
На курган половецкий взберусь.
Боже! Пахнет она земляникою
и полынными травами Русь.
Кареглазая, черноглавая.
Ну и, что? От судов воздержусь...
Обворованная, худощавая.
Это ты, моя добрая Русь.
А война, что идёт к нам из пр'оклятых мест,
где сам дьявол над златом ещё не зачах,
это бремя и крест
у Руси на плечах.
Раны впору лизать, словно псу.
Хватит ныть от бессилия.
Я с тобой это бремя и крест понесу.
Ты позволь мне, Россия.