Взахлёб черёмуха цвела...
сирень кружила ароматом,
а он строчил из автомата!
Ему плевать, что здесь Весна!
Здесь всё - чужое для него...
невольно думаешь - он болен,
сады и парки - всё под корень!
Взрывать чужое - им дано!
Нет, он такой же, как и все,
заданье ясно - выполняет,
а мать родимая рыдает...
За сына молится... во сне!
Доколе будет эта боль?!
И вновь на раны липнет соль!