***

Как    оказалось  -   за     июнем    жизни   нет.
Пылятся     окна,    пропуская     свет
через     узор,   что   рисовало   солнце.
А     где - то   гром     раскатисто    смеётся,
пионы      распускают     шёлк   бутонов.
И    ночь    тиха,    без    голосов   и   стонов -
лишь     с    шорохом     колышется    трава.
И      непонятно  -  я     сейчас     жива?
И     для    кого     желтеет    лунный    свет?
А   за     июнем     жизни     больше    нет.