С поэзии сливок не снять –
кровь, сперма да пот со слезою.
Никто не напишет на пять историю мезозоя
до Пушкина, до нелюбви
к растрате смертельного сплина.
Любимой меня назови,
сердечного скарба отзимок.
Но вот повернет нелюдим
свой рупор из недра Пандоры,
и шепот струится для зим,
прославленных хтонии хором.
А что до сегодня…
спешит
строка иззубренного чувства.
Мой стапенький смелый архив –
на строгой постели Прокруста.
6.6.23