Блестит средь светлых прядей седина, злой вестник старости, дух смерти у порога, предвестник немощи, пророк ночей без сна, оракул слабости убогой.
Неужто одиноким я сойду на берег Леты, к беспримерно мрачным водам, в руках своих сжимая на ходу потертую монету - все расходы, что там нужны и бедняку, и королю... Ужели я не полюблю, и заперт в самой жалкой из руин, не буду я любим, уйду один?
Что будет толку в живости ума, коль я расстанусь с нежностию жаркой, и никому не напишу письма, что мог бы Лауре своей писать Петрарка?
И свет моих очей поглотит тьма, где я один и сам себе - тюрьма?
Ах, седина, пойду, тебя закрашу - иллюзии, увы, опора наша.