Старой птицы недвижно застыл силуэт –
Сон сморил на скале у крутого обрыва…
Не тебя ли воспел пролетарский поэт?–
Вестник бури тогда был безмерно счастливым.
В снах ты молод, силён и, конечно, здоров,
В старых крыльях ещё не преследуют боли,
Ты несёшься по воле свободных ветров
С криком счастья, победно родившимся в горле…
Солнце нежно касалось поутру тебя,
И ласкало спокойно лучами рассвета,
Ты в полёте стряхнул с себя капли дождя,
Без которых, бесспорно, немыслимо лето.
Там держался ты с Временем твёрдо на «Ты»,
Никакие тебя не коснулись утраты,
Звёзды ночью в полёте срывал, как цветы,
И приветствовал грозные грома раскаты –
Ведь они не мешали ничем и никак
Предаваться восторгу полёта земного,
Даже молнии близкой, сверкнувши, искра
Для тебя озаряла лишь землю немного.
Время там не взяло ещё вечный оброк –
Ты не видел ещё ничего «из лихого»
И не ведал Всевышним отпущенный срок
Для земного пути своего непростого.
…Все, с кем знался ты, в бурях погибли уже –
Гордость им до конца не позволила сдаться,
Да и ты на последнем своём вираже
Невредимым уже не сумеешь остаться…
Звук небесных фанфар где-то там в вышине
Для тебя подведёт все итоги былого –
Ты закружишься в медленном ласковом сне,
Отозвавшись в душе поэтическим словом…
2023