Мой поэт, изнуренный, уснул крепким сном,
Вход в тайник пылью скрыт.
Не найти.
В горле ком -
Ком удавкой обнял, с*ка! Давит и жжёт.
Крикнуть -
да не могу! Запечатан мой рот.
Разум, сердце живут взаперти целый год.
Нет. Не больно! Затуплена глупая боль,
Щек румянец увял, затуманила соль -
(Соль от слез). И надежды утратила свет.
Без стихов я -
не я. Глаз меняется цвет.
Синь браслетом на шее лежит.
Виден след.
Опыт - как чемодан. Ручки только в нем
нет.
Бросить - жаль
(наполняла с шестнадцати лет).
На распутье стою,
размышляю - как быть
Отпустить надо творчества чертову нить?
Или крепче держать ?
Строить заново жизнь ?
Надо строить! -
решаю с собой тет-а-тет.
Заперт ларчик хрустальный
(в нем мысленный бред).
Собран мой чемодан в утомительный путь,
Путь - тернистый,
опасный,
безжалостный.
Пусть!
Рифмы ждут!
Прочь печали, что гуще, чем ртуть!
Наконец-то, вдыхаю на полную грудь!