Минута тянется порой невыносимо…
Но в чём секрет движенья лет, летящих мимо?
Чуть различимы там, за синими мысами,
года с наполненными ветром парусами.
Тенями памяти полны, темны их трюмы:
былые радости и выцветшие думы
не тяготят и не пугают глубиною…
Скользят десятки лет меж солнцем и волною.
Минута - якорь иногда, но всё же верьте:
минуты собраны в года, года - на рейде.
Уйдут они за горизонт, где туч смешение,
а нам останется бинокль в утешение.