Бесценное, порою, мало стоит,
не больше, с губ, слетевшего плевка.
Лукавого презренные гастроли
сулят больную душу отыскать.
Незрелое, заблудшее сознание ,
гонимое тоскующей волной,
обремененное завистливою бранью
ложится на встревоженное дно.
Лучи ломаются о спесь беспечной мути,
в пороке сердце пьет тлетворный яд,
и бесы в паранойи мысли крутят,
и не сыскать, которая твоя.
И горя горсть в пригоршне перламутра
теряется в огне беспечных страз.
Так скорою гордыней вскормлен спрут твой.
Не вопреки и впрок, и про запас.
А повеление Господа простое:
как речка режет путь среди камней,
уносит мусор мыслей- наносное.
Господь- любовь, сказал прохожий мне.