Смерть стрекоз

 
Прошлое человека - это основной ресурс для его настоящего и будущего.
Человек существует в бесконечных отражениях от промелькнувших в его личном времени образов, существ и ситуаций.  Прошлое – это наша потенциальная энергия, это все, чем мы располагаем в великом противостоянии жизни и смерти.
 
Но есть люди – подобные стрекозам: они не помнят ничего и ни к чему не прикасаются всерьез. Хватают людей и вещи с целью присвоить, сожрать. Не изучают, не отражают. Только крадут и исчезают безнаказанными. У них нет прошлого, нет личной памяти, нет общей памяти  человеческого рода.

Они не врастают в общую реальность.
 
Тем более не вырывают с корнем из души взошедшие семена лжи и жестокости.

Когда кончается их время – они не входят в земную эйву.

Ибо там нет места тем, кто боится суда нашей общей совести.

Тем, кто хочет избежать общности с Планетой.
 
Тем, кто возомнил себя Богом, пожирающим малых сих по праву сильного.

 Обретшие ложную свободу стрекозы исчезают с утренним светом, тают на солнце их прижизненные отражения. Их уродливые маски остаются только на пожелтевших листах газет, но не в сердцах, не в генетическом коде, не в интеллектуальном континууме.

 Перо художника может свершить за стрекоз труд очеловечивания. Не всегда, без гарантии, но может. При этом писатель отдает часть своей крови  слюдяной стрекозе, дабы совершить одушевление.
 
Писатели, пакующие время в слова!

Патологоанатомы, создающие посмертный эпикриз!

Управдомы, делающие записи в домовой книге!

Кладбищенские смотрители, следящие за могилами!

Дикторы, читающие новостную ленту!

Забудьте их имена.

Промолчите о них, господа Толстой, Булгаков и Диккенс. Не надо, Хэммингуэй! Я убедительно прошу Вас хранить молчание, сэр Бернард Шоу! Цвейг, прекратите уже! Солженицин, без рук, без инвентарных номеров, без личных дел, пожалуйста.

Господа Стругацкие!!! Молчать!

Не называйте имен мёртвых стрекоз. 

Забвение!

 Пусть они рассыпятся на миллионы безымянных  бликов в круговороте зеркал.

Пусть  живая Брахмапутра земной жизни беспрепятственно течет из океана прошлого к маленькой, но такой яркой звезде будущего без их уродливых жвал и цепких когтей.
 
 Важно, чтобы  извечный танец существования не нарушало стрекотание их мертвых крыльев. 

Важно не мешать всем живым существам приносить свою частность в жертву общности.

 И важно не манить существа уродливой идеей, что стрекозам дозволено занять место Творцов.
 
 Нет, не дозволено.

Все, что им дозволено, это сочинить себе на краткий миг особое изолированное  будущее, которое никогда не настанет.

 Счастливое будущее раковой клетки в изувеченном  теле.

 Придумать себе титулы, которые смешат тихих, но могущественных духов Земли.

Надеть на себя маски значительности, прикрыв ничтожество, растерянность и неспособность жить.
 
Тоже мне, приз.

Это не сокровище, это труп кузнечика в стрекозоловке.

Грязной, старой, многократно использованной стрекозоловке, измазанной предсмертной блевотиной жадных насекомых.

И пусть их легион. Цена легиону – ножка дохлого кузнечика.

Пусть прошлое пережует их хитиновые доспехи - внутри все равно ничего ценного.

И да пойдет на корм рыбам из реки прошлого память о них. 

И да будут позабыты их имена.
 
Забвение!