Стылые ноги грызёт зима.
Свет порождает тьму.
Свободные боги сошли с ума
И полюбили тюрьму.
Кто-то боится за свой покой,
Кто-то забылся во сне.
Значит, придётся этой зимой
Браться за дело мне.
Я не герой ристалищ и битв –
Я мирно растил свой сад,
Но понял, что буду точно убит,
Если не буду солдат.
И я не хочу пропадать ни за грош,
Пока зло сидит на коне.
Значит, придётся – что ж! –
Браться за дело мне.
Мой голос негромок, мой дар невелик,
Но всё, что моё – со мной,
И я, слава Богу, ещё не старик,
И я, слава Богу, живой.
Пусть светлые боги сошли с ума
И растворились во тьме –
Я знаю: однажды пройдёт зима,
И чтобы скорее прошла зима,
Надо браться за дело мне.