Леонид Чернышов
На обочине дорожной
В пропылившейся траве,
Неухожен, насторожен,
Жизнью бит не раз, похоже,
Пёс глядел вдогонку мне.
Полон грусти неподложной,
Что хлестала, словно стек,
Взгляд его - что ток под кожей...
Что ж ты, добрый человек,
Хлеба мне не дашь краюхи
Из родных до боли рук,
Даже за лохматым ухом
Не потреплешь, старый друг?
Я стоял заворожённый
И пристыженно молчал,
Озарением сражённый,
Что с трудом, но пса узнал...
Не о вероломстве повесть.
Жаль, поймут меня не все:
То сидела наша совесть,
Тихо умереть готовясь,
У обочины шоссе