По вторникам и четвергам
здесь собираются поэты,
стихи читают, пьют вино,
когда слагаются сонеты,
там в небесах слышно оно
одно возвышенное слово,
что вы пытаетесь найти,
но, коль разорвана основа,
иного нет у нас пути -
плутать средь рифм без дороги,
искать напрасно свет и след,
кому помочь не жаждут боги,
наверно, тот и не поэт,
а просто - виршеплёт убогий
и у него спасенья нет...
И у него спасенья нет,
напрасно он слагает вирши
и вновь рассыпался сюжет,
слова опали цветом вишни,
не дали завязи они,
в плену у зависти к великим
он взглядом бегает по книгам,
а пишет горы пачкотни,
изводит попусту бумагу,
не может чудеса искать
и голоса, подобно магу,
как из шкатулки, доставать
из сердца, пить надежды влагу,
и даже с богом воевать...
И даже с богом воевать -
поэт на всё имеет право,
господь поэту скажет: "браво" -
за что? - вам это не понять,
а виршеплёта бьёт, как плёткой,
судьбина злая и лукаво
ветра, взлетевшие, вопят:
"скажи: тебе ль стихи писать? -
сиди и пей своё какао,
а у поэта адресат -
господь и он на небеса
идёт войной, подняв забрало,
и снова верит в чудеса,
и возвращается в начало"
И возвращается в начало,
поэт, забыв сомнений хлам,
оставив все свои печали...
По вторникам и четвергам
здесь собираются поэты,
чтоб отомстить стихом врагам,
здесь пьют вино, здесь шум и гам,
но вновь слагаются сонеты,
хоть иногда, не дописав
сонета, вдруг его бросают,
прочь улетают чудеса
и замолкают голоса,
и все надежды улетают,
темны сомненья, как леса...
Темны сомненья, как леса,
грустит такой недосонет:
"зачем меня, не дописав,
ты в окна выбросил, поэт,
рукой отринул голоса,
ты веришь в чудеса, иль нет?" -
поэт молчит - и сказка вся,
сонету он не даст ответ.
Поэт забыл своё творенье,
здесь звон созвучий не блестит,
грустит недостихосочиненье,
здесь вновь недосонет грустит,
дай, бог, поэту откровенье,
пусть прочь сомненье улетит...