Что поэту Россия? Как мать!
И, что - Русь? Словно бабушка стара...
Далось Богом стихи мне писать;
Да тоской убиваться — не кара.
Что её мне любовь? Благодать...
А другого мне в жизни не надо.
Написалось судьбою: писать, -
Прошептала мне Муза-отрада.
Болью душу весной мне продув,
Холодком застудив, но приятно;
Я по русскому полю уйду...
А куда?.. Знаю, что безоглядно.
Нахлебаюсь, что не перечесть,
Я росою прохлады умоюсь.
Тишины русской в думах не счесть,
Я до стройной берёзки дотронусь.
Сколько вас? Всех, увы, не обнять,
В милой глазу, берёзовой роще -
Недорубленной. Не передать...
Надругается всяк, кто захочет.
И нет права ему отомстить?
Попросить за него лишь прощенья!
Жаль, Россия всех может любить —
Надаровано Богом терпенья.
Что от боли ты сходишь с ума,
Невозможностью что-то исправить —
Столь богатая нищих страна:
Всем подряд ей охота поправить.
Отреченье и только печаль —
Мои строки забытые мною.
Впереди одиночества даль,
Да дорога в пыли с тишиною.
Позабытая. Мне всё равно.
Что роднее, того не отнимешь:
Жизнь на Родине вечно одно,
И в России от бед не остынешь.
лето 2000г.
п.Поволжский