Между горных вершин каменных, где по пояс трава колышется, где кузнечиков стрекот слышится,
И туманы навек замерли...
Или, может, в лесу пихтовом, где лучи, разбиваясь, падают, и мозаичным солнцем матовым
На тропинках лежат тихие...
Или в поле хлебов злаковых, где колосья ветрами шепчутся, где над радостным птичьим щебетом
Тучи в небе дождем плакали...
Или где-то в морях сказочных, где глубины бушуют волнами, как слезами людей солёными,
Плещут пеною снов красочных...
Это место живой памяти будет местом, где встретят близкие не крестами и обелисками, не холодным куском мрамора, а объятьями и трепетом, а руками такими тёплыми и весёлым горячим шепотом, и любимым таким лепетом.
Кто-то станет ругать бережно, кто-то вдруг захохочет истово. И раскроется правда-истина, и прорвётся рекой сдержанность.
Между горных вершин пиковых, на поляне цветов маковых или в поле хлебов злаковых, или, может, в лесах пихтовых, через годы разлуки-вечности, через горечь часов истерзанных, нас, навеки бедой изрезанных, будут радовать наши встречные -
Наши милые, человечные, на всю жизнь околосердечные.
Нет конца. Значит - без-конечные.