Ничего не выходит. Зря когти скребут по стеклу.
Зря над гладью озёрной бездумно колышутся галсы
Зря Мальчиш-Кибальчиш за отца и за брата остался.
Ничего не поможет вернуться былому теплу.
Где в подсолнухах белые хаты июль утопил,
где плескался рассвет на теченья серебряной ряби,
на закате слышны похоронные выкрики бабьи.
День упал с горизонта и насмерть хребет перебил.
А ведь вишня цвела, собирая все крохи тепла.
Наливаются ягоды соком, весомы, как пули.
Только зря это всё :снег посыплется с неба в июле.
И затянет июльское небо декабрьская мгла.
Потому что весна не для нас, а в декабрьскую мглу
было б спрятаться тем, кто не смог притерпеться к погоде,
кто никак не поверит, и бьется, и прочь не уходит.
Ничего не выходит - зря когти скребут по стеклу.