В заначке полпачки и как тут бросить?!
За всеми окнами города осень.
Свернуть с магистрали на просеку –
стога, облака, колосья.
Словом – Винсент.
Где бы стрельнуть пару мыслей на вечер
под сто пятьдесят коньяка, под закат,
под гул паровоза на периферии вдали –
так и просится треск табака.
Что это?! Эстетика или невроз?
В башке у любого торчка
есть что-то от Гамлета – узел вопроса, тоска.
Не много ли для одного индивида?!
Щелчок зажигалки
между последней и
следующей за последней.
Помарка.
Опять по накатанной следом
вступает другая строка самоеда –
разгон монолога в противовес:
да сколько же можно терпеть мудака?!
Мелкие вошканья, склоки; за шторами
осень. Повторы, повторы, повторы.
Есть что-то от ветра и что-то от пепла
в глуши человека,
есть что-то от вечного недо.