Пишу. А чем же душу
мне потчевать? – когда
ночь белая – снаружи,
а в сути – темнота.
Как загнанною в угол
ещё желать ей сметь?
Достаточен мне уголь –
писать да пламенеть,
свой пестуя оазис
у божьей полыньи:
подручен катабсис,
коль пишется в тиши.
Подручен, а не вечен...
Торю пути душе
к единственности встречи –
свершившейся уже.