Утро тихое с дождём,
Лужи у порога,
Свет изрезанный ножом,
Струй...а их так много.
Дождь - дождём, а мне б про жизнь,
На просторах лета,
Тучи тянут небо вниз,
Летних гроз...примета.
Мне б про жизнь, а лето вдаль...
На несущих крыльях,
Спорь - не спорь, а день отдай,
Толк...тонуть в усильях.
Льёт, не спросит, надо ли,
Знать ему о споре,
Тонут мысли - корабли
В безымянном море.
Тонут где-то далеко,
Не за поворотом,
Где наверное тепло...
Густо пахнет мёдом,
Где наверное...всё ждёшь,
Может перестанет,
Этот бесконечный дождь,
Жаль...что время тает.
художник Фрэнсис МакКрори