Приручаться - опасная штука, мой милый Принц: был я вольным и диким, а нынче я сам не свой; чей - я точно не помню, быть может, любви самой: эти узы - не цепи, ведь нет никаких границ.
Я пою ни о чём, тих, как рыжий листок, смотри, я пою обо всём, и чиста и легка душа, будто делаю вид, что приблизился лишь на шаг, а, по сути, давно - целиком - у тебя внутри, в той живой глубине, где прозрачен любой покров, где замрёшь, чуть дыша, чтобы чудо, как мысль, сберечь...
Да о чём тут твердить, о каких уж тут узах речь? Если будем молчать - разве столько найдётся слов?
Приручать - бесконечно похоже, мой милый Лис: быть наивным и смелым, печальным, чуть-чуть смешным и терпеть пустоту, ожиданием полня сны, - доверять без оглядки тому, что готовит жизнь.
И поэтому верен до точки любой маршрут, и любая из карт от тебя и к тебе ведёт, и неважно, что было на этой планете "до", и неважно, что "после", - дороги судьбы не врут, и поэтому нынче я полон тобой и пуст, и звеню, что струна, и молчанье ладонью пью, и не знаю, где край, даже если над ним стою.
И совсем не боюсь.
Нет, ни капельки не боюсь.
13.06.2022