Стихи я пишу без изысков
И ручка скользит без труда по листку.
Стараюсь вложить много смысла
В простую, понятную чувствам строку.
Но, видно, чернила плохие,
А может слаба, неуклюжа рука?
Все строчки выходят пустые
И жизнь потому у стихов коротка.
Стих рву, прочитав, сразу в клочья:
От злости - тут нет у меня баловства.
Хотелось чтоб был он короче,
А рифмы точней, поэтичней слова...
Опять надо пачку бумаги
И ручек красивых с десяток купить.
Но муж мой, набравшись отваги,
Вдруг рявкнул, что печь надоело топить.