Будто черный прилив, захлестнуло врагом,
степи вольницы,
Почернела в пожарах златая вязь куполов.
Канонада орудий, гуляет набатом со звонницы,
Мы льем пушки, издревле, из русских колоколов.
По несжатым полям, будто яд, враг вперед
лезет, и
У него на пути лишь траншея, а сразу за ней,
За уступами бруствера, прямо в бессмертие лесенки,
По которым наверх уводит наших парней.
А за ними Россия, за ними Москва златоглавая,
И вишневый Луганск, и упершийся в небо Кавказ.
По несжатым полям враг течет черной лавою,
На погибель свою, ему не пройти через нас.