От друга я услышала рассказ:
"Обычный парень, как любой из нас,
Не трезвенник, не праведник, не стоик.
В достатке рос. Избавлен от забот.
Искал себя уже который год.
Читал, ленился, думал. Звали Толик.
Когда-то он, узнав, что обречён,
Стал сам себе и богом и врачом,
Хотя уже звучал тревожный зуммер.
И выжил. Понимаешь, я о чём?
Потом ему всё стало нипочём.
Как будто бы в тот раз реально умер.
Но возвращен. Решил, что неспроста.
Всё обнулил и, с чистого листа,
Продолжил. Он и раньше не был трусом.
Да, он остался здесь, но стал другой.
Всё то, что так ценил, махнув рукой,
Он выбросил, поняв, что это мусор.
И каждый день приемля, словно дар.
Не думая, что для чего-то стар,
Услышав зов, спешил туда, где нужен.
Был в мудрости своей предельно прост,
Когда такое вытерпеть пришлось,
чужая боль потом мерилом служит.
Ведь многие бездарно гробят жизнь,
Бессмысленно проваливаясь вниз,
Впустую тратят силы и таланты
В болоте разных новомодных тем.
Он понял. Кроме смерти нет проблем.
Всё остальное - просто варианты.
Раз стало невтерпёж. Был сдохнуть рад.
Он всё просил. - "Ты не сдавайся, брат!
Хоть нет уж сил, бороться с тем, что гложет.
Кто выжил, может дать другим совет.
В реке есть брод, в конце тоннеля свет.
Никто не знает точно, что он может."
Вот так порой бывает. Правда, ложь.
Не ждёшь, что потеряешь, где найдешь...
Помог он мне, а то бы вряд ли пили
Мы здесь с тобой. Хороший был чувак.
Как он сейчас? Теперь уже никак.
Влез драку разнимать.
Ну и убили."
23.05.23