Я не бежала б, если б ты любил,
Влюбившись в образ, созданный тобою.
Трепещут на ветру ошмётки крыл,
Изломанных жестокою игрою.
Ты вожделенья доз не отмерял,
Раздаривал налево и направо,
Мнил, что и я – расходный материал,
Для твоих масок краткая забава.
Но я не подхожу на роль твою,
Чувств не готова принимать как милость,
И в мартовских ансамблях не пою.
Наивна? Да. Прости, что так случилось.
Мы, каждый, раб рассудка своего,
Хоть и не все готовы в том признаться.
Ты не пускаешь в сердце никого,
И мне, увы, к тебе не достучаться.
Скрываешься за страстью показной,
За тщательной продуманностью взгляда,
Играешь, словно с мышью кот, со мной.
Но мне, скажи, зачем всё это надо?!