Родная, мама, я исполнил просьбу,
Роман о брате вот, перед тобой.
Видимо сложилось так по звёздам
То, что называется судьбой.
Девяносто пять могло быть брату,
Ты, когда ушла, была ещё моложе.
К тем годам военным нет возврата,
Память о которых во сто крат дороже.
Брат твой, не отметив девятнадцать,
Пал геройски на чужой земле,
Ты пережила на семь десятков братца,
Но успокоить душу я не смог тебе…
У изголовья, преклонив колено,
Прошу: прости! Виновен пред тобой…
Я написал роман! Сквозь мрак вселенной
Услышь слова, что смешаны с мольбой.
Роман о брате и тебе, и о войне,
О детстве, юности и подвиге солдата,
И комом в горле, прижившимся во мне,
О том, что плачет о Герое Сам Создатель…
Прости, родная! Виновен пред тобой!
Ты так добра, не держишь зла на сына?!
И пусть с романом в душе твоей покой
Наступит. Ты брата, мама, так любила…
17.06.23 г.