Мне о любви писать бы, о природе,
Но мысли все, забрала в плен война,
С пророчеством дошедшая вина –
О смерче атомном, что унесёт народы.
Как этот страшный смерч предотвратить?!
Что нужно сделать, чтоб народы жили?!
Чтоб не исчезли реки вод, как жилы?!
Ведь без воды, народам, не прожить!
Смотрю на мир, как лето загорает,
Как пляшут волны, в солнечных лучах,
Как носят яхты на своих плечах…
Представил миг, как это исчезает:
Вдруг, вырастает гриб огня и дыма,
Огромный гриб, доставший до небес!
И плавится песок, пылает лес…,
Сгорает чей-то крик:"Прощай, любимый!.."
Кипит пролив…, вода взлетает паром…,
А охладившись, падает дождём,
И всё живое, умирает в нём…
Радиоактивным, назван он недаром.
За первым грибом, вырос гриб ещё,
Ещё, ещё…, грибы растут, как в дождик…
Вновь вспыхнул крик: «За что казнишь, безбожник?!..»
-Не я казню! Всё это – не моё!
Но это всё таится в предсказаниях,
В пророчествах, что скрытые сейчас,
В пророчествах, несущих Божий глас:
"Храните жизнь, не стала чтоб, преданием!"