http://stihi.ru/avtor/kytilov
Растаскивая ветошь, знатный хлам,
середь каверн душевных и увечий
уткнулся в ворох стихо-телеграмм
и в образец, поэта, человечий.
Побуквенный лубок и классицизм
средь ветоши предстал иконой стёба,
где органичны были брань и эвфемизм
как трубный глас глубинного народа.
Животрепещущее, честное перо,
охаживая хряковые спины,
без гнева, но чувствительно секло
стихосложённою, талантливой дубиной.
Перо непачканное скверностью идей,
не мазано, гордыни, жидким стулом,
а лести патока и ханжества елей
не исказили слово за посулы...
В тебя, уже убитого, пришёл...
Казалось бы бессмысленно и поздно,
но меж лопаток, мне талант твой, будто кол
вошёл, чтоб я пожил ещё беспрозно.
Чтоб понял, написал и сургучом,
заливши истину, перекрестил печатью:
Что ни острогом, ни обманом, ни мечом-
ни одному не одолеть любовь исчадью.
Что испокон, заведомо "Ничто"
беснуется, пируя в градах стольных.
Что терем -полый -духом и мечтой,
да ими солоно убогое подполье...