"Что есть поэзия? – спросил меня учёный. –
Юродивая? Рыцарь без доспеха?"
- Пушистой тишины ручное эхо.
Зверёк лесной, тобою приручённый.
Алмазный пепел тлеющей лозы,
ранимость детства с сердцем Дон Кихота...
Соломенное тельце стрекозы,
охваченное пламенем полёта.
Поэзия не истина - сомнение.
Не слава, не почёт (что, очень хочется?)
Она в тебе таится от рождения
И умирает в полном одиночестве.