Это будет мой слабый каприз,
Мой покой среди бурь и ветров,
Эта скорбь порождает эскиз,
Моих страшно безумных снов.
Порождённая прихоть идей,
Или тихий ночной саботаж,
Неожиданных странных гостей,
В мой воочию тихий вояж.
Да плевал я на страх суеверия,
На никчёмный и лживый рассудок,
Чтобы врать себе видя доверие,
Человек это или ублюдок.
Моя фикция моя же габелла,
Ибо мир обречён так давно,
И в конце мне сыграет капелла,
Даже если уже всё равно.
Я молю два десятка веков,
Всех пророков, что создали круг,
Он порочный! И в силу оков,
Столько бед и несчастья вокруг.
p.s
(Стихотворение написано у могилы Ф. М. Достоевского)
г. Санкт-Петербург 2023г.