Одним лишь этим упиваюсь,
Что другом вашим называюсь,
Хоть сам себя возвёл в сей сан,
Станом кланюсь к вашим ногам.
О друг столь близкий мне, познавший всю изнанку,
Любивший Францию:
но рифмой трёс её как куртизанку,
Глазами наблюдая, и в стихах нам передав,
Как чернь и голытьба, лишают её прав,
Право на жизнь, и право на свободу,
На все деяния что Господу в угоду,
На крепкую семью, где он она и дети,
Где руки тянут к Богу, а не в содома сети,
Достойно в мире, и с соседями дружить,
Ты так искустно смог всю суть нам изложить,
Рыдаю и смеюсь, читая твои строки,
Лишь видя на яву, так обличить пороки,
Мог истинный сын родины своей,
Страну любя, как Мать любит детей,
Детей родных, и сердцу очень милых,
Решительных порой, но очень уж страптивых,
Жаль, не окрепший ум всё ж манит глубина,
И вроде горы покорив, всё ж тянет грязь со дна,
И ты не брезговал ходить сердца где леденеют,
Где разные пороки, над светом вес имеют,
Людские нечистоты, удушливый где смрад,
Ты посещал тот бесноватый маскарад,
И с каменным лицом взирал на тот бедлам,
Нам донеся в подробностях, какой там стыд и срам,
Как юные цветы, отцы всем предлагают,
Как честь, свобода, совесть, в забвении сгнивают,
Как низко могут пасть, червям разве сродни,
Не зверь какой-то дикий, а граждане твои,
Ты дерево цветущее, плоды твои горьки,
А как им горькими не быть, коль видишь все грешки,
Сколько не изданных трудов, тобой было сокрыто,
Сколько не названых имён, чья карта была б бита,
Ты мог бы обличить, и времени отдать,
А их потомкам бы пришлось, за них краснеть, рыдать,
Да, люди слабые, увы, их манят нечистоты,
А рай, и дивные сады, давно вышли из моды,
Ты ж светоч, яркая звезда, из прошлого сияешь,
Не всех тогда взяла чума, собой то подтверждаешь,
Читая строки я парю, в том времени с тобой,
И чайки слышу как кричат, и как шумит прибой,
И как в лесу кумир времён, поёт нам соловей,
Как ветер там шумит порой, гуляя средь ветвей,
Как на лугу среди травы, цветы перебирая,
Жужжит пчела, или же шмель, нектар с них собирая,
Какой на нивах тучный злак,
родился, колосится,
И фермер кто с первым лучом, над полем тем трудился,
Он неустано пот со лба, стирая вопрошает,
Когда же Бог или судьба, в дожде нас искупает,
Я счастлив что с тобой знаком, мне время не мешает,
Таких один на миллион, кто время тлен не знает...
P S
Так времена мог описать, наверно Бог, иль гений,
У меня в сердце Бог живёт, и вы вне всех сомнений.