Во мне живут как будто двое,
Один улыбчивый старик,
Другому в радость чъё то горе,
Предпочитает смеху крик,
Ведут они со мной беседы,
На темы разные порой,
То обсуждаем с ними беды,
А то и смех льётся рекой,
Один с цинизмом вопрошает,
Бессмертно что на свете есть,
С гранита замки все ветшают,
И красота утратит лесть,
Быть может подвиги героев,
Но и они сойдут на нет,
Коль приведут к власти изгоев,
Кто очернят героев свет,
Быть может чьё то ремесло,
Да нет, куда уж в век прогресса,
Забудут как и то весло,
Что было сделано из леса,
Канут цари, и их прислуга,
Убранство пышное дворцов,
Вся перед обществом заслуга,
Забудется в конце концов,
Поэты кто бессмертны были,
С веками их труды забыли,
Младая поросль взойдёт,
Быть может их и превзойдёт,
А мода, хоть порой циклична,
До отвращения цинична,
Что лучше фигова листа,
Пригоден он на все места,
Картины, золото, алмаз,
Покуда радуют наш глаз,
С веками в пыль всё ж превратятся,
Уж время знает как справлятся,
Старик с улыбкой отвечает,
Конечно смерть поставит сеть,
И всё живое повстречает,
И неживому так же тлеть,
Но всё же есть на сей планете,
Что не подвластно ни кому,
Живёт оно при солнца свете,
Не вянет глядя на луну,
Не меркнет в хижине убогой,
Блестит и сказочном дворце,
Лишь оставляя след глубокий,
Нет не на теле, а в сердце,
Это сильнейшее то чувство,
Что продолжает след людской,
Это волшебное искусство,
Жить гармонично с ней с тобой,
Оно объемлет всё на свете,
Не подчиняясь ни кому,
Минует все капканы, сети,
Оно присуще каждому,
Любовь как солнце, не угаснет,
И землю вспять не повернёт,
Но нитью души она стянет,
В людских сердцах вечно живёт,
От Материнского сердечка,
К чаду любовь течёт как речка,
От камня жёсткого в груди,
Отца любовь не превзойти,
Любовь не меркнет, не завянет,
В веках она свой след оставит,
Всё что живое и цветёт,
Мимо любви здесь не пройдёт,
Любовь есть смысл жизни бренной,
Она начало всей вселенной,
Пленяет всех людей сердца,
Любви на свете нет конца...
P S
Всё выше сказанное мной,
Лишь плод фантазии больной,
Но всё ж хотелось бы отметить,
Слепой лишь может не заметить,
Младая поросль взошла,
Многих поэтов превзошла,
Но тем талантам не пробиться,
Всем их трудам в пыли таиться,
И тлеть на полках вековых,
Среди таких же душ немых.